А и не было. Да и не будет уже.
И ногами тут топать напрасный труд.
Пустота в глазах, пустота на душе…
Кто любил хоть раз, те меня поймут.
А на улице снова колючий снег,
По странице перо чертит вензеля,
Мы разделим луну по чуть-чуть на всех,
И рассыплем созвездия на поля.
А стихи-то не больше, чем желчь души,
Пусть сочатся на снег черной патокой…
Если плохо тебе, просто сядь и пиши,
Только так, чтобы ангелы плакали.