Макраме стихов усталых расплету, свалю в корзину,
Все листки, тетрадки, диски скопом вынесу во двор,
Погрущу совсем немного…
Ни к чему тянуть резину.
Чиркну спичкой, наблюдая, как пылает мой костёр.
Вот теперь идите греться все, в ком холод неизбывный,
У кого замёрзли руки/ноги/тело/губы/нос
Исчезают в небе искры, воет ветер заунывный,
Догорает?
Не волнуйтесь.
Я подброшу.
Не вопрос.
Ни к чему слова пустые.
Никого они не греют.
Комбинации из звуков и амёбу не спасут.
И до времени блаженны, кто над рифом/рифмой реют,
Лишь потом придёт прозренье – пуст пленительный сосуд.
Те же гонки, что в реале – баллы, рейтинги, проценты,
Блеск высокого искусства
В танце голых королей…
Но расставлены иначе виртуальные акценты,
И почти что ощущаешь, как становится теплей.
Но когда, упав от боли, ты протягиваешь руку,
Всё вокруг в цветной пластмассе,
Те же блеск и суета,
Нарываешься на те же лживость/зависть/злобу/скуку
И внезапно понимаешь – виртуальность!
Пустота!!!
Соберу я все записки, сброшу где-то при дороге,
Подожгу все рифмы/баллы/восхваления/хулу,
Подходите, люди, грейте губы/тело/руки/ноги
И порадуйтесь в реале настоящему теплу.