Бурая тень ложится на стол, что значит:
«Скоро придётся вилку воткнуть в розетку»,
Всё за окном зелёная дрянь маячит,
Может быть, это ветер линчует ветку…
Сложно кружась и медленно пролетая,
Пух тополиный падает на ресницы,
Чем -то подобным, видимо, застилая
Око Господне, сковывает десницу.
Этот бездумный лёт намутили черти,
Что-то в нём есть от сонного безучастья,
Что-то в нём есть от прикосновений смерти,
Слишком уж нежно трогает он запястья.
Тише и тише шорох прозрачный. Слепит…
Ярче, всё ярче солнце горит зенитом…
Дальше… чем дальше звук, тем сильнее трепет,
Внутренний гулкий звон обрастает битом.
Замерло. Оцепили. А в ближнем круге
Белые хлопья движутся в частом ритме.
Я растворяюсь, таю под буги-вуги,
И отдаюсь летучей пуховой рифме.
Нет меня больше. Зноем следы замажет,
Будешь искать, увы, как иголку в сене -
Шансов найти не больше. А кто-то скажет
Что по приметам белый пух - к перемене…