[ненаставшее завтра /мой Мастер]
Фонарных огней рандеву на асфальтовой корке,
истоптанной звоном изогнутых в счастье подков.
цок-цок. облицованный век в Патриарших прудов
покое. весною Булгаковской прячется в норке
когда-то былое, теперь – ненаставшее завтра.
притуплены рукопожатия, вымер поклон…
в игре перемен неизменной останется карта
Любви (чей-то джокер, припрятанный за рукавом).
отчаянно-самоотверженный нрав Маргариты
заложен во мне. нежность ждет обрамления – но,
мой Мастер, слова, словно бусы, скатились с орбиты
намеченных строчек про нашу Лю.. би.. мы.. всего
не скажем друг другу. распутаны чувства. распутны.
но так и должно. только счастье встает на дыбы
младым жеребцом непослушным и дразнит попутным
пассатом. а после… из рук выпадают узды…
мозолисто вечер-шарманка сопит всё о том же.
сюжет приоткрыт и кидает смущенную тень
на линию жизни – лови, вспоминай этот день,
чтоб было с чего эту повесть однажды продолжить…
[любовь - улыбка Моны Лизы]
склевала мои надежды весна голубино-сизо,
оставив сухие факты, но это страшнее даже.
сфумато в картинной раме улыбкою Моны Лизы
утраченной тайной шепчет.
любовь ускользает так же.
от радости до печали. от боли до безразличья.
иллюзией искаженья лавируют тени-годы.
а кудрями вьется гордость по бледным щекам безличья
к усталым плечам…
лишь губы
божественнейшей Джоконды,
молча, говорят о главном. под этим углом мы были.
и взгляды людей восторгом. история наша – притча.
так честно в твой ян врастала изнеженно-женским инем.
но был ли шедевр, если
мы гибнем тобой, да Винчи?
февраль/март, 2005