И вдруг поймешь – уже не опоздать,
куда б ни мчался в беге оголтелом…
Нет, дальше только белое на белом –
обещанное свыше «аз воздам»…
Срединных лет, стремящих жизнь в излет,
всё невесомей, зыбче ощущенье.
всё ближе к самой сути – «мне отмщенье»,
всё призрачнее божий бич и гнет.
Как будто бы и не было нужды
уловками рассудок свой морочить.
Сезам не отворится, грустный кормчий
освобождает сердце от вражды
с неуязвимой сутью… Не-из-беж…
Давай же, договаривай по слогу
сухую византийскую эклогу,
сбывай тщету несбывшихся надежд
забвению: бессонница за пять
неловких строк, в которых всё превратно,
как всякий счет, когда он счет обратный,
как всякое движение – но вспять,
заучивай молитвенный букварь,
ухватывай в мелькающих картинках
сквозящих дат тиражную рутину
шестого дня и подпись –
Бог, эсквайр…