Я свой не тороплю уход.
Не назначаю час отлёта.
Души незрелой зелен плод -
Наступит осень, и сорвёт
Его с ветвей телесных кто-то.
Жизнь - протяжённый суицид:
Тупа обыденности бритва;
Снотворное мечты горчит;
Набитая песком обид,
Не воскуряется молитва.
Коль карты розданы - играй,
Хоть в преферанс, хоть в подкидного.
По-шулерски обтрёпан край
У рукава Судьбы. На Рай
Игра. Но крап на картах снова.
Всё будет непременно так,
Как сам всерьёз того захочешь.
Возможно ль не попасть впросак,
При солнце осуждая мрак,
Но втайне ожидая ночи?