Сон, сон, сон… Но нет - сорочьими
Голосами рифмы граяли,
Мне тетрадь дробили гравием, -
Что ж ты, Муза, напророчила?
Тишь, тишь, тишь… И жар. И маетно.
Жмых стихов расплющен жерновом
Новых строчек. Пережеван он.
Чернь часов чеканит маятник.
Ночь, ночь, ночь… Осьмушка месяца
Лук-рожок лукаво выверит.
Муза ждет. И сон мой выдворен.
Только рифмы грают, бесятся...