Лишь сорок зим неспешностью траншей
Изрежут лоб, что ныне чист и свеж,
И юности изысканность ливрей
Сгниет в лохмотья канувших надежд,
Тогда, коль спросят - где твоя краса,
Сокровище младых беспечных лет, –
Дадут колодцы дум, твои глаза,
Тщеславию угрюмый свой ответ:
На свете ценна та лишь красота,
Что вновь жива в рассветах детских лиц,
Она в безгрешность нового листа
Сведет итог родительских страниц –
Ты в ней найдешь грядущего зарок,
Как постучится старость на порог.