Снова осень, паршивая сука,
Ощенилась тоскливым дождем.
Погибает родная наука,
Мы ещё почему-то живем.
Вихрь режет резко и густо,
По улусам русским сечёт.
Умирает родное искусство,
Неродная попсуха цветет.
Торжествуют жирные морды,
К нефтяной присосавшись трубе.
Эх, Расея, зачем мы не горды,
Почему так покорны судьбе?