Как умру – похоронИте…
Т. Шевченко
…Только кто года мои считает?
Всем плевать, что каждый божий день
Часть меня бесследно исчезает,
Как Луну Земли съедает тень.
Но Луна обратно возродится
Через полных двадцать восемь дней,
А меня не станет, мне гордиться
Нечем: смерть – она меня сильней.
Как умру – должно быть, похоронят,
И стихи на мусорке сгниют,
И поэта творчество потонет
В бытии, которое пою.
В памяти чужой следы сотрутся
От моих явлений, слов и рифм.
От великих мифы остаются.
Обо мне – не выживет и миф!
Здесь подлить пора бы оптимизма,
Начиная строчки звонким «но!» -
Мол, поэт, не понятый при жизни,
Будет после принят, всё равно!…
Нет, друзья, не надо утешений.
Нынче век не тот и жизнь не та,
И о том, что рядом с ними гений
Жил, творил и помер, ни черта
Не прознают нынешние люди:
Вряд ли кто из хоронивших лиц
Утруждать себя прочтеньем будет
Вкривь и вкось исписанных страниц.
Да, поэты, к сожаленью, смертны:
Косит их, как всякий прочий люд.
Одиноки, в толпах неприметны,
От тоски и от цирроза мрут…
Я живу, я землю попираю.
На работу по утрам хожу.
В альвеолы воздух набирая.
Ценный кислород перевожу.
Без меня, я знаю, мир не рухнет –
Разве только станет поскучней.
Твердь не дрогнет, солнце не потухнет,
Не прервётся распорядок дней.
И когда чреде моих событий
Подойдёт безжалостный итог,
Об одном прошу: похоронИте!
Остальное пусть рассудит Бог.