Павлу Шарову
Бред. Пустословие. Фигня.
Мой хитрый умысел ничтожен:
чтоб ночь была длиннее дня,
чтоб день был менее тревожен.
Чтоб можно было бы уснуть
без надоевших димедролов.
И чтоб стихи свои пихнуть
за пару-тройку миллионов
зеленых президентских морд.
Но ведь тогда придется сразу
вести дела, блюсти приход,
гонять директора – заразу.
Для графоманов всех мастей
быть добрым дядей-меценатом.
Ах, как приятно быть богатым,
живое мясо жрать с костей.
Стареть, дряхлеть, растить брюшко.
Сменить Саратов на столицу.
А после смерти ухитриться
«пролезть в игольное ушко».