Ни темы, ни сюжета, ни героев.
Жара ушла, дожди иссякли. Зрелость,
бесстрастная стервоза, упокоив
гееной душу, овладела телом
беспомощным. По венам кровь струится
в ином режиме. Тактика хромает,
стратегией оправдываясь: лица
у птиц замученные, крылья не летают,
и ноги окольцованные...Бирки
порта обозначают приписные,
и перышки пришли от частой стирки
в негодность. Жалко выбросить. Храни их
на полочке каминной в круглой вазе.
Маршруты распиши всемирной карте
на стенке и води по ним в экстазе
указкой. Хобби - лучшее ли? - память
о теме, о сюжетах, о героях...
Проходит все...Уже прошло? Как жалко.
Разбросанная в рукописях повесть
покоя не дает...Скучает автор.