Боже мой, мое солнце село,
а луна, вот, еще не взошла.
И гляжу я с порочной постели,
в звездный купол, где надежда жила.
И смеются в запале кометы,
извиваясь небесным хвостом.
Сколько светит мне звезд за это?
Сколько лет мне думать о том?
Что тоска не моя порода,
когда литр за воротник,
и любая, большая дорога
под конец, все ж, упрется в тупик.
31.01.1999 г.