(Это случилось 9 октября 2005 года
в Нью - Йoрке на набережной Гудзона)
Погиб поэт. Мальчишка, дурачок.
В Гудзон клоачный прыгнул без сомненья,
Куда упал случайно рюкзачок,
В котором были все его творенья.
Друзья кричали:"Стой, угомонись,
Ты сможешь написать иные строки!"
Но только равнодушно глянул вниз
Тот, кто отмерил жизненные сроки.
Ему лишь двадцать два. Что понял он
В короткой своей жизни безрассудной?
Не может дать ответ река Гудзон -
Она не человек, осталась неподсудной.
Что мог он написать такого,
За что не жалко было жизнь отдать,
И почему его, а никого другого
Судьба решила так жестоко наказать?
Удел поэтов многих незавидный -
По жизни крест свой тягостный нести.
Талант ведь спорный факт, неочевидный,
Но смерть известность может принести.
Прагматик скажет:"Экий простачок!
Да все богатства, все сокровища Земли,
Которые вместил бы рюкзачок
Меня б заставить прыгнуть не смогли."
Романтик скажет:"Милый чудачок.
Ты мало жил, но смерть твоя прекрасна.
Надежду и мечту хранил твой рюкзачок,
Печальная судьба твоя безоблачна и ясна."
Ханжа воскликнет:"Смерть - не пустячок!
Она ведь может принести и прибыль.
Не важно, что хранил тот рюкзачок,
А гонорар нам даст поэта гибель."
Вместил всей жизни ценность рюкзачок,
Поэт не долго жил и вряд ли он грешил.
Короткий старт, разбег, толчок...
Он смог,а я? Не знаю, не решил.
14 октября 2006 г.
Centereach