О стихах саратовца Вячеслава Андрюнина

Стихи Вячеслава Андрюнина
Дорогой читатель,

Мы живем во времена не общего мнения о нем, поэтому нам выпало право судить о жизни и страстно, и беспристрастно. Грибоедовское «А судьи кто?» отодвинуто ныне мощной охраной, охраной других «хозяев искусства» на обочину «старомодной» морали. Таковы реалии. Тем и ценнее в ужаснейшие времена появление настоящих поэтических книг. Такими стали «Продолжаю быть» и «Переулок» Вячеслава Андрюнина; их автор – не мастак гибридизации березы с кактусом. Его стихи классичны по своей природе, они сохранили преемственность русской поэзии. Вероятно, поэт помнил слова великого Шекспира - «Кто любит всех, тот никого не любит»; он любил то, что знал.
Нас, рожденных после Великой Отечественной войны, роднит и то, что наши деды и отцы воевали против тех, кто циркулем «нового порядка» мерил носы и лбы демократической Европы, «избранные» интеллектуалы которой прятались от смерти в странах «общечеловеческих ценностей», ожидая-таки победы наших войск. Ныне анкетное превосходство – иное. Но мы помним: как целовали борта подводных лодок адмирала Щедрина ненордические мулаты Южной Америки, причитая по-русски: «Рус, победи!». И у них, кто побеждал в бою или до потемнения в глазах и голодной смерти надрывался на тыловых работах, хранились заветные книжки стихов, пахнущие то кровью, то дымом… К чему я – об этом? К тому, что многие и русские в наши времена относятся к родному языку по-холопьи бестрепетно. Не виню, но сожалею. Вслушайтесь: «камыш-ш-ш», «ж-ж-ж-ук», «гр-р-р-ом»…
По данным международного международной организации ЮНЕСКО – 7-10% населения Земли способны чувствовать эстетические проявления в нашей жизни; мало, конечно. Отсюда и Ф»шутка» двадцатого века: «Гвоздь можно забить и микроскопом»… Поэтому и радостно брать в руки книги настоящей – а не настоящей она не бывает – поэзии. Книги «Продолжаю быть…» и «Переулок» - не для любителей эсперанто, – это русские книги. Вот о чем по-русски писал В. Андрюнин:

Волчья ночь обложила Россию,
Так, что можно себя потерять.
На распутье осенней осиной
Пригорюнилась Родина-мать.

Его книги от корки до корки – о родном. Он не боялся «снизойти» до гражданственности предостережений:

Не ищите нейтральной межи,
Только будете душу мурыжить.
Разодрали нас крючьями лжи –
И кому-то сегодня не выжить.

На фоне всех этих «сенсорных аллюзий брутальной интеграции» – редко кому из пишущих и думающих удается оживить биографический факт до факта эстетического свойства, примеров тому – тьма. Но не таков Андрюнин:

Замерцали озера холодом,
Индевело заснул бурьян.
И завял по дороге к городу
Мой букет цветов-северян.

Времена меняются. Каждому свое: кто-то из пишущей братии отдался ладить мочеполовой «юмор» – платят же! Не все! Не для всех Земля просто большой шар из кремния, а люди – просто говорящий белок, пожирающий себе подобных в пиджаках и брюках. Слышащие да увидят, видящие да услышат:

Но как же далек этот город загадочный,
За дымкой столетий, за бездной эпох…
И кружится в небе душа беспосадочно,
И каждое облако – горестный вздох.

Сила правды и в том, что неправда прикидывается ей, натягивая на себя, порой, и слова «Русь», «народ», оставаясь, в сущности, холодной, как космическое безвоздушие. Для того, чтобы стать неповторимым, а в творчестве особенно, – надо быть искренним. Эту мысль великого Льва Толстого помнил русский поэт Вячеслав Андрюнин.
Он жил в наши времена трудно и щедро – во все сердце.
Недавно его не стало…
Вспомните о нём, читая его стихи. Порадуйтесь его строкам.

Николай Байбуза,
любитель поэзии