Была бы душа осязаема,
Как суша и влага реальна,
Как карточный дом разбираема,
Как пачки банкнот материальна …
Зажать бы твою меж ладоней,
Дрожа, хоть пускай равнодушно.
На полом зеркальном поддоне
Изъять изнутри, что не нужно.
Но только под местным наркозом
Холодный вонзить острый скальпель,
Пути обнажив к тем занозам,
Чем были любви пара капель.
Достать боли спицы пинцетом,
Заштопать покров аккуратно,
Чтоб веки не вспомнил об этом,
Нарывы прошли безвозвратно…
Но жаль, что душа иллюзорна,
Ее не излечат лекарства,
Хирургу она не покорна
По плану природного царства.
Она все болит изнывая,
Порвется иль поздно, иль рано,
Потоками боль изливая,
Оставив невидимы раны…
То нечто, что может быть в теле.
Но где? – Не понять человеку,
Никак не понять в самом деле
Пусть даже к тридцатому веку…
Живи, исцеленья не видя,
Прощая меня, что не рядом,
Любя, но умом ненавидя…
Я стала убийственным ядом.