Да, всё проходит, остаётся в прошлом.
Всё порастёт быльём... Но только там,
Там - в памяти, тропинкой придорожной,
Так неотступно вьётся мысль та,
Что был я молод... Это ли не пОшло,
Напоминать, что времени в «обрез»?
А тут ещё и седина, и точно -
В ребро вселился некий ушлый бес!!
Вот и спешим, и совершаем снова
Всё, что наивный возраст допускал...
Пьяней вина и времени – зазноба,
Хмельной любви которой я взалкал,
Зовущая с собою вдрызг напиться
Закатными мгновеньями в тиши
Уютных скверов... Только поясница
Напоминает – «Тихо. Не спеши...»
