Что в этом мире есть, что истинно моё,
Что мне принадлежит на самом деле?
Желания? Мечты? Привольное житьё?
Почти здоровый дух в здоровом теле?
Промчались словно дни весёлые года,
(Пора готовить чистую рубаху?)))
Да, что там говорить, я парень хоть куда,
Хоть в ссылку, хоть в тюрьму, да хоть на плаху!
Распался на куски накопленный уют,
Предательски с годами солидарен,
И я пишу стихи (и даже их поют),
Не гений, но, похоже, не бездарен.
Рассеялось как пыль нажитое трудом,
Растеряны коллекций раритеты.
Я дерево срубил, ветшает старый дом,
А у детей свои приоритеты.
Предъявлены счета, и злится кредитор,
Поддельными взбешённый векселями.
Я кровью подписал арендный договор
На замок на песке, но с флигелями.
И, сбросив тяжкий груз узилищ и оков,
Вступив ва-банк в игру на выбыванье,
Летит педальный конь, и звон его подков
Терзает неокрепшие сознанья
Метафоричность слов, гиперболичность фраз
Стекают на листы чернильной кляксой,
И я лечу стремглав, как будто в первый раз,
Вступая в бой с решимостью Аякса.
Разорван по мирам, и в эйфории дня
Не стоит уповать на постоянство…
От топота копыт педального коня
Дрожит и рассыпается пространство…