Мне говорят, что нет любви,
Но никогда я в это не поверю.
К чему тогда писать мне все эти стихи?
Тебя их теплом всегда согрею.
Я говорю вам – есть то чувство,
Которое мы все зовём любовь,
Ведь я уже постиг это искусство,
А вы все говорите, что играет кровь.
Никто не хочет верить мне – и пусть,
Ведь мы не дети, чтобы спорить.
Мы можем чувствовать не только грусть,
Но и любовь, которую нам надо строить.