В вечерний город входит снегопад,
Летучими голландцами плывут
троллейбусы, прохожие, кварталы,
оконный жёлтый свет. Весь мир парит.
На перекрестке, возле светофора,
протягивает ветви к небу ясень.
И тихо так, как в сотворенья миг,
в котором мы врасплох себя застали.
Мы спрятались, мы в домике средь мира.
Но слышишь? Эта музыка для трио
Виолончели, скрипки, фортепьяно.
Она для нас остановила время.
Мы истекли в дыханье друг друга
на этом перекрестке в снегопаде,
в котором нет минут, секунд. Парим...