Когда-нибудь, — а, может, никогда, —
Я прокляну себя за неспособность
Любить. И лет послушных череда
Забудется, как лишняя подробность.
Что будут мне чужие города,
Что в них приобретенная ученость,
И воля, и податливость стыда,
И разума литая изощренность?
А дальше мне, влюбленному всегда,
Покажется пустышкою влюбленность,
Которая проходит без следа,
Едва лишь пробуждая благосклонность…
Пустое! К черту глупых мыслей плеть —
Что толку о неведомом жалеть?!