Возвращаясь туда, где ещё не торопится в завтра
День ошибок в себе с приговором для веры любой,
Я задамся вопросом: "Имею ли право, как автор,
Переправить «Ни в жись» на хотя бы «А разве слабо»?
Чтоб с любовью к себе (навсегда ли?) бесслёзно расстаться,
И излиться на близких густым концентратом добра…
(Пьесу жизни пора отрезвить оплеухой оваций,
«Хэппи энд» для её завершения сдуру избрав).
Это значит – писать на заказ для чьего-либо счастья,
Да в массовке идей потерять (и навеки) Свою…
…Но у строк замирает напуганный ими же ластик.
И слова лишь в молчанье находят надёжный приют.
Пусть всё будет, как есть. Не исправить уже ничего здесь.
Текст от муторных правок к несчастью (иль к счастью?) отвык.
Остается вбивать в него мыслей калёные гвозди,
Раздробив многоточием логику первой главы.
© ЖМУРКА