В бегах —
крысиных, мышьих, бельчьих —
по колесу, по кругу, под наклон…
Всё мельче я, размазанней и мельче.
Жизнь —
про запас, на убыль, на потом…
А что потом?
Кто мне протянет руку,
когда я буду падать и вставать?
Не верю. Ни во что.
Себе — порука.
И всё. И хватит.
Можно лгать,
играть в успешность, лидерство — и ярко!
И это приживляется вполне.
Мне верят.
Эпилог.
Ремарка.
22 октября 2005 года
