Понимая свободу как выблевок гордости -
Вензеля долгим шлейфом, "и прочая... прочая...",
Хочешь свиту клевретов - не делайся Моцартом,
Ибо ставят сальери в списки моцартов прочерки.
В бальных залах шпалеры блестят позолотою,
Шёпот лести - какой же он сладкий, наверное!
А Зачёркнутый хлещет до сумрака рвотного,
Глубину забытья измеряя тавернами.
Что ни шаг - новый кукиш глумливого фатума,
Мелким сором рассыпалась жизнь на мгновения.
Всё, что нажито, - нервы, на струнах распятые,
Да в висках девять грамм серебра неразменного,
Да свобода себя не расшаркать на подлости
Перед сытой надменностью тронов и трончиков,
Не жалея ни счастье, ни гений, ни молодость,
Занимая к сальери недлинную очередь.