В сухой
измученной степи
глоточка влаги
не испить.
Больная степь
горит и жжет.
И не рискнуть
над ней в полет.
Металл, огонь -
всему свое -
всяк мучит
язвами ее.
Но не одна степь,
не одна.
Её спасет
бойцов стена.
В схватке с ярым пламенем
Пошел на танк матрос.
Но он живой, не каменный,
Он жизнь с собой унес.
Все раны, пули глупые
Он принял на себя.
И стала недоступною
Врагам его земля.
Тут околела страшная
Кровавая война,
по перепонкам - валом,
Печалью тишина.
Как осколки воздуха
Синего, летят
Медленные проблески –
Ленты в якорях.
В здоровой
зреющей степи
солнце мирное
слепит.
Цветут хлеба.
Шумит ковыль.
Нет-нет вскружит
земная пыль.
Дороги, сёла
жизнь живут.
Облака
уверенно плывут.
Но помнят,
помнят все
о нем -
матросе,
спорившем с огнем.
Не только люди,
вся земля
хранит те ленты
в якорях.
1975 г.