Один, как перст, ты высишься над мысом,
Неся свой крест, но всё Голгофы нет.
И нет покоя проблесковым мыслям,
Тьму рассекающим, как Спаса свет.
Ты многих спас в штормах, летящих с визгом,
От верной смерти в чёрной глубине.
Во млечной мгле, бросая мраку вызов,
Хранишь ты светозарный свой венец.
Ты дремлешь днём под неусыпным бризом,
Мечтая о тепле и сладком сне.
Другой маяк, чей свет, увы, не близок,
Блистает на небесной синеве.
Но вновь на вахте на закате дня
Мерцаешь ты, заветный свет храня.
Коктебель
16 сентября 2005 г.