Снова рваными бутсами
перепахана твердь.
Дайте мне революцию –
я хочу умереть.
Не за золото партии
и алмазы раджи –
мы воспитаны Спартою,
умираем за жизнь.
Не за нищих и правильных,
не за хлеб или кров –
наше мужество праведно,
мы взыскуем богов.
Не молитвы и лозунги,
не психозы людей –
сердце огненным лОскутом
в небосводе идей.
На закатных полотнищах
окровавленных туч
солнце выбьет наш год и час –
ветер смоет, летуч.
И, шагая в бессмертия
золотистую высь,
на огонь милосердия
посмотри, оглянись –
где мальчишьими бутсами
перепахана твердь…
…Ты просил революции? –
что ж, пора умереть.