по серой тропке, в дымке без очертаний,
стремится в ночь, к слиянию с неизбежным -
земную жизнь из вечности сочетаний
свести к нулю бескрайности безмятежной,
и снова жить под знаками тех свершений,
которых свет нечаянно не приметил,
не ощутил одним из простых движений,
в которых – суть всего, что за нас в ответе…
не ощутил – и в саване звёздной пыли
пустил искать собою чужую тайну,
на грани снов, в которых слова остыли,
а звуки – жгут предсердием дней печальных;
пустил стрелою правой рукой Зенона -
не наугад, но снайперски обесцельно -
и долететь нельзя, и не будет больно
не поражённой тысячу лет мишени…
не будет сна, в котором дано проснуться
из ломких грёз в изломанность прежней формы –
и всех зеркал, в которых душа на блюдце,
разбить нельзя – у мира на смерти норма…
лишь серый цвет тропинки без очертаний
подобен дням, которые в ночь с разбегу
ныряют, для судьбы за судьбой листание -
от листопада до первого снова снега…
и снова снег, не глядя спадая слоем
на дно того, что имя своё теряло,
седит виски – и сумерек скорбный воин
сдирает жизней серое покрывало…