Посвящается всем тем, кто на протяжении длительного периода времени, постоянно создавая все новые и новые клоны, выливает ушаты грязи на моей странице, занимаясь инсинуациями.
- - - - - - - - -
В душе своей, идя ко дну,
«Писатель» ринулся в Обитель,
Не настоятеля обидеть,
А поделиться, что мечту
Всю жизнь лелеял он одну…
К замочной скважине прильнув
Ещё в младенческие годы,
Увидел задницу в исподнем.
И, словно цепь в мозгу замкнув,
С тех пор бормочет, как Тартюф:
«О, вожделенная моя!
Тебя во век я не забуду,
Пусть обвиняют даже в блуде.
Ответь мне, правду не тая,
Любил ли кто тебя, как я!?»
В ответ – зловонье гробовое…
С тех пор, желанием томим,
Себе он места не находит,
По переулкам грязным бродит,
И ищет, бедный пилигрим,
Кто виноват в тех бедах с ним?!
Кто виноват, что, как на грех,
Недостижим объект желанья?
На сеновале зорькой ранней
Не ждет его сей плод утех?..
И злость срывает он на всех.
Страдая от избытка чувств,
Он в каждом видит содомита,
Кем «счастие» его разбито.
Душой и сердцем также пуст,
Как саранчой побитый куст…
«Поразмышляй ты сам о том, -
Вздохнув, ответил настоятель, -
Что ангел бесу – не приятель!
Душа твоя - сплошной Содом,
И не ищи вину ни в ком.
Тебе, как на семи ветрах,
Всегда стоять на перепутье
За грязь в душе и словоблудье.
И каждый будет видеть страх
В твоих бессовестных глазах».