Перед глазами шептались вагоны,
такт их слов погружал в сладкий сон.
За окном промелькнули перроны,
скорый поезд бежал за кордон.
Я на веки покинул Россию,
горсть земли просыпал в ладонь.
В придорожной чернеющей пыли,
рассмотрел я желанный покой.
Путь далек мой ли, близок? Не знаю.
И трясусь я в вагонном купе.
Проводник мне чаек предлагает,
на тарелке тухнут канапе.
Облака в небе чуждом бледнеют.
Сосны пиками тычут во след.
И сирень здесь другая белеет,
аромат ее полон надежд.
Что мне Рим, что Париж, что Ницца?
Здесь такой же суетливый народ.
Так же ярко сверкает зарница,
и скрепят петли ржавых ворот.
Я проплыл сквозь Атлантики ночи,
видел лик самого сатаны,
но нигде не узрел столь порочной,
так обиженной богом страны.
От того и покинул Россию,
что к ней чувства свои не сберег.
По дорогам чужим колесил я,
по своим - проехать не смог.
Нужен мне простор да потеха,
удалая, молодая жена,
чтобы больно кололо от смеха,
в сердце юном моем без вина.
13.12.1998 г.