Стихает ночь. Окутанный прохладой,
Весь город спит.
Лишь виден свет сквозь чёрный контур сада –
Окно горит.
За ним в своём немом оцепененье
Сидит герой:
Застыл, обняв ладонями колени,
Как неживой.
- Кто он такой? Никто о нём не скажет –
Знать не дано, -
Но мы из сада поглядим отважно
К нему в окно.
Всего лишь мальчик, но каким страданьем
Наполнен взгляд!
И губы в тихом горестном молчанье
Как говорят!
- Он что, влюблён? Наверное, несчастен
Его порыв?
Она ушла, насмешкой в одночасье
Любовь разбив?
- Нет, нет! Я, право, где-то это слышал:
Она была
Звездой, что поднимается всё выше,
Где нет тепла.
В груди её искрился, как хрустальный,
Кусочек льда.
Она была прекрасна и печальна,
И молода.
Она жила лишь ожиданьем смерти,
А жизнь текла…
Да, Снежная Красавица. Поверьте,
Она была!
Мальчишка видел, как она играла
Среди ветров,
И как из снега дивный собирала
Букет цветов.
Возможно, это было просто сказкой
Под Новый год,
Но он искал, и верил – не напрасно:
Она придёт!..
- Идти пора уж, в путь сбираться дальний.
Кончай рассказ:
Не ровен час, а-то герой печальный
Увидит нас.