У поэта ворчало брюхо,
Брюху страстно хотелось пиццы.
Над поэтом кружились мухи.
Мухи знают, над чем кружиться.
И за лень, и за слабость духа,
И за несочиненье гимнов
Презирали поэта мухи.
Это было вполне взаимно.
«Ведь сегодня жжже понедельник.
Люди дружжжно бегут на служжжбу.
Почему ты лежжжишь, бездельник?
Для чего ты на свете нужжжен?»
Но поэт отозвался глухо:
«До чего вы за… надоели!
Настоящий поэт под мухой
Пребывает семь дней в неделю!»
Мух так просто не успокоишь:
«Ты чего там брюжжжишь вверх пузом?
Ты ужже дажжже нас не ловишь!
Ты жжже просто отстой и лузер!»
От такого навета злого
Помутилось в глазах поэта.
Не сказал им поэт ни слова.
Только крепко свернул газету…
Мне мораль выводить неохота.
Но секрет вам, друзья, доверю:
Не жужжите с утра про работу.
Не будите в поэте зверя!