Не прут стихи, хоть пальцы к горлу;
не прут, хоть шваркайся об лёд.
Ещё недавно что-то пёрло,
а нынче ничего не прёт.
Лежу на пляже, загораю.
В башке одна, простите, муть.
Вдруг вижу- что-то выпирает.
Но оказалось-это грудь.
Ведь было время,- были песни.
Язык был меток и остёр.
Теперь не прут стихи, хоть тресни.
(нормальный творческий запор).
Но день придёт, я знаю это,
когда вызвышу трубный глас:
"Попёрло, граждане поэты!
Всем нацепить противогаз!"