Не пишутся, не пишутся стишки...
Пегас отвыкший от узды хромает,
да рифмы, как разбитые горшки
болезненная Муза собирает...
И что им делать, брошенными мной?
Хозяин их опять-предприниматель,
ведь на Парнасе ныне я-изгой...
Что может сочинить старатель?
Так и живем, у каждого-своё,
лишь иногда, бывает, с ними тешусь.
И обретает смысл бытиё...,
ведь мне без них нельзя-повешусь...