Наше время станет чем-то зыбким,
словно неисхоженный песок,
собирать с земли твои улыбки,
жаль, не для меня ты их берёг,
жаль, но воздух – это только мысли,
что, как пламя гаснут от ветров,
собирать подошвами те листья,
что лишь отзвуки размеренных шагов,
высоко, над головами есть дорога,
она помнит наши голоса,
да, я задержалась у порога,
чтоб запомнить наши небеса…