Проходят года, но к пути ты еще не готов,
Трепещущий сон удержать мы с тобой не смогли.
Для нас приготовлено ложе из диких цветов,
Но только не здесь, не на склоне холодной земли.
Для нас существует страна, где слова не нужны,
Где в озере лунном кувшинки неспешно плывут.
Быть может, короткие встречи еще суждены,
А может быть, мы не дождемся тех сладких минут.
Быть может, когда-нибудь мы победим этот страх,
И ступим на путь, у которого нет образца –
А может, мы будем являться друг другу во снах,
И смутно тревожить привыкшие к лени сердца.