Букет бы сотворить из звёзд,
чтоб под улыбку полумесяца
ты призадумалась всерьёз
о нас с тобой, моя кудесница.
Но, как ни пыжусь, не могу
я дотянуться до затучья.
И потому нахально лгу,
что без букета даже лучше.
Как записной прелюбодей,
твержу я в шумах вечеринок,
что звёздочки твоих грудей
послаще занебесных льдинок.
Что мы с тобою сплетены
тесней, чем лозы винограда.
В любви нет мужа и жены,
смешна ей чья-либо преграда.
Ведь нас природа создала,
чтоб упиваться вечной новью.
И наши грешные тела
насквозь пропитаны любовью.
Она ратсопит стылость луж,
согреет зябкими ночами,
и в кутерьме житейских стуж
волной горячей закачает.