Мы запад Азии, Европы мы – восток.
Загадочная в общем то держава.
Здесь в Петрограде угасает Блок,
В Париже умирает Окуджава.
Здесь походя расстрелян Гумилёв,
Цветаева набросила удавку…
Как много русских загубили слов! –
И с голода набросились на Кафку.
А Кафка что? Не может он сказать
Того, что мог бы Лермонтов, к примеру.
Умел поручик юный понимать
И душу русскую, и веру,
Но замолчал навеки – в 26…
А в сорок лет – какую взял бы силу!
Увы, мой друг. Имеем то, что есть.
Всё остальное он забрал в могилу.
Какие строки унесли собой
Поэты те, которых загубили!
Россию сделать чуточку иной
Могли они, когда б подольше жили.
Когда бы весь народ читал стихи
(Да мудрые стихи, не «муси-пуси»),
Не так бы часто совершал грехи
И пошлость не в его была бы вкусе.
Наверно, и правителей иных –
Себе под стать – имели б россияне.
Не стали б с голосов мы петь чужих,
А жили как соседи-северяне:
Свободно, широко, своим умом,
Не повторяя непонятных «измов»,
Пусть по старинке, даже с королём,
Но в самом лучшем из социализмов!
Не знали бы преступности такой,
Коррупции, мздоимства, дедовщины,
И дети не дружили б с наркотой,
И матом бы не крыли дам мужчины…
Увы, мой друг, всё выпало не так.
Не жар стиха, а зависть сердце гложет.
Поэт в России больше, чем бедняк:
Он сборничек стихов издать не может
На собственные средства. Вот позор –
Властитель дум – с протянутой рукою!
А меценат глядит на нас в упор
С презрительною жвачкой за щекою.
…Они не сразу предъявляют счёт –
Есенина неспетые куплеты.
Страна такая славно не живёт,
В которой унижаются поэты.