Всего-то осталось: пульсировать в этом пространстве двух снов,
Тебя ожидая. Ты спишь в своём доме, не слыша меня.
Ты держишь в себе этот маленький плод, свой улов.
И шепчешь во сне его имя, от смерти храня.
Как всё-таки странно, что всё это ведомо мне.
Как то, что идут облака с Балаклавы, с дождем на спине.
И то, что сегодня мне с севера будет письмо.
Мне выпадет дождь, все опять разрешится само.
Нам встретится утро, где каждый прохожий идёт,
В лицо твоё глядя, не зная про маленький плод.
Нам встретятся лилии, чья сердцевина чиста,
И встретятся розы, чья тайна светла и проста.