Задыхаюсь в этом жаре,
В этом чаде и бреду,
Задыхаюсь, как в пожаре
Строк, горящих на беду.
В каждом слове – бесконечность,
Ночи тьма и млечный путь,
Или всех закатов вечность,
Окровавленная грудь.
Слово – это не синица,
Нет его в твоих руках.
Слово – вещая жарптица,
Что рождается в стихах
Через прах. И снова пламя
Перьев красно-золотых
Обжигает, больно ранит,
Но никак нельзя без них.
Строки, строки... слышишь, пишешь,
Всем зачем-то говоришь, -
Просто ты без них не дышишь,
Не живешь и не горишь.