Да,
жизнь неизменна,
но как изменяется ракурс! -
Когда ты - с любимой
иль в сутолке старых друзей,
А я здесь страдаю,
как трактор,
поставленный раком,
Один,
как пацан,
не посаженный на карусель.
Как давит на душу тоска! -
как,
от пива,
пузырь мочевой:
Хотел бы я ею,
блаженно сопя,
обоссаться!
В какую уретру,
скажите же,
через чего
Мне брызнуть наружу
потоками ассоциаций?
Стихи?
Не спасают.
Искусствен
их посвист неистовый.
Стихает и тает
их остохуевший напев.
Моя авторучка -
как пенис
в руке онаниста,
И тухнет душа,
как окурок,
в плевке зашипев.
Без смысла и цели,
поллюцией
строки струятся,
Где рифмы и ритмы -
ненужный
и жалкий прицеп,
Я жду ваших писем,
как женщина ждет менструаций,
Надеясь на чудо
и данный подругой рецепт.
Хирургам на диво
в виске моем
бьется аорта,
По жилам
слезами разлился
разлуки токсин,
И вторником грустным
мне пусто,
как после аборта.
Но где вам понять
внутриматочный
натиск
тоски!
Сомали, Могадишо, 1972 г.
(По вторникам прилетал самолет из Москвы и привозил - или не привозил - письма)