Медленно... медленно... кровью... по белой... стене...
Мало бумаги под бледной рукой оказалось...
Дождь по стеклу... на недавно закрытом окне...
Лил бы и лил, разгоняя в тревоге усталость...
Жизнь угасает... Последний мой «труд» не прочтут...
Слишком расплывчаты строки... хоть ярки на белом...
Шприц на шприце... Мысли белые простыни ткут...
Тучи свинцовые грозно шагают над сквером...
Славные дни не осветят... Лазурь далека...
Смеху звучать лишь в былом и желаньям не сбыться...
Кто же стремится к свинцу..? Где же вы, облака..?
Будто тоской захлебнувшись... уставшая птица...
Ранено тело... По тонкому острое... В сны
Быстро вползаю... Как вязнут в туманах рассветы...
Тихи лучи у последней... далёкой луны...
Сколько стихов посвятят ей, безмолвной, поэты...