7:
День прошёл так нелепо. И что-то не прёт.
В лужах тонет Москва. Скоро ночь.
Ты шагаешь куда-то, хоть смотришь вперёд.
Чем тебе, бедолаге, помочь?
На Страстном, наблюдая невнятный поток,
мокрый Пушкин уныло торчит.
Ты - дождинка в потоке. А Пушкин - промок.
Дождь ему по кудряшкам стучит.
В переходе какая-то баба орёт,
а на площади – куча машин.
Одиночеством полон спешащий народ.
Ты – как все. Ты - смертельно один.
8:
Этот город больной,
где дома так и тянутся ввысь, к небесам,
с первой встречи со мной
вдруг играть ни с того ни с сего принялся.
Или это – хандра?
Но нельзя… но нельзя же не верить глазам.
Это – явно игра,
не война, так – игра: «Помоги себе сам».
Из-за шума машин
и гудков – я не слышу людей голоса.
Вот опять я один -
на один. И опять: «Помоги себе сам».
- Слышишь, город, постой,
не гони! Надоело играть, я устал.
- Не один ты такой.
Вас таких миллион, помоги себе сам.
Вот Казанский вокзал.
Вслед гляжу уходящим домой поездам.
Это кто там сказал,
что повсюду игра «Помоги себе сам»?
Есть иные миры,
но никак не вернуться к тем, прежним местам.
Не уйти из игры:
«Помогай себе сам». Помогай себе сам.