Что манит нас в злом бездорожье?
Чем радует хлипкая грязь?
Как будто бы беглый острожник
Вдруг в каждом проснулся из нас.
Что в памяти дремлющей скрыто?
Нам кровь ударяет в виски,
И сытых нас волчьи инстинкты
Доводят до волчьей тоски.
Как крепости, наши жилища,
И двери, как псы на цепях,
Но ветер за окнами рыщет,
не нас ли он ищет впотьмах!
Неужто потянут на плаху
За то, что как дым над трубой,
Незримое облако праха
Повсюду висит надо мной.