Ветер с моря, ветер с юга,
С запада порыв, с востока –
Сто ветров бегут по кругу,
Упираются под локоть,
Тело бьют в грудную клетку,
Мысли в голове лохматят
То мечтой о кругосветке,
То о бренности некстати....
Я цепляюсь за ракитник,
За тростинки на озёрах:
Знаешь, ветер, вросся в бытность
Я неспешным кругозором;
Незачем меня тревожить,
Звать в неведомые дали
Притеревшегося кожей
К предпоследнему причалу!
Да, романтик я и странник,
Помесь Кука и бретёра,
И готов влюбиться в Анну
Под рукой у Командора,
Но отломлены эфесы
Шпаг в домашнем арсенале
Рядом с грудою подвесок,
Ненавистных кардиналам...
Ветер с юга, ветер с моря...
Сто ветров...
Восток и запад...
Зёрна бытового вздора,
Внешность мужа, не сатрапа --
Тысяча причин прижаться
Для любви, не для защиты,
К той, что нынче не семнадцать
И не с ликом Афродиты...
Ну и что?..
Гремят поэты
Словом, словно барабаном,
Рондо пишутся, сонеты,
Пошлых образов туманность;
Кавалеры и минеты,
Дама с обликом путаны...
Сто ветров летят по свету
Без романтик и романов...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Иному мненью вопреки
Мной перед сном
Без этикетов
Ажурно рубятся куски
Дней, запрессованных в брикеты.
Светло, а, может, тяжело
И в качестве простой услуги
Выталкивает память Зло,
Приняв Добро за центр круга.
Мне с ним вращаться сотню лет
И не дай бог разрушить грани,
На чёрный и на белый свет
Делящие мой мир познаний...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Вновь пишу я ни о том...
Вообще напрасны эти
Откровения поэта
О борьбе Добра со Злом.
Ничего не изменить...
Нет у Времени предела
Для укладки мягкотелых
Под шлифованный гранит.
Жил, любил, и погребён...
Слава павшему герою!
И водицею сырою
Сверху окроплён пион.
И гвоздики...
У Добра
Руки до локтей шершавы
От суглинков...
Боже правый,
Вновь во Времени дыра!
А в неё летят сердца,
Пережжёные планетой
На границе Тьмы и Света –
И не видится конца...
«»»»»»»»»»»»»»»»
Откровения палача.
Я вроде Понтия Пилата –
При всех сомненьях и желаньях
За всё, что совершил когда-то,
Меня не тянет к покаянью.
Да знаю, память не игрушка,
В ней жалость гулкою струною
Ко всем, зарытым по макушку,
Распятым на крестах страною.
Была борьба идеологий –
Два жернова, а между ними
В тупик ушедшие дороги
И пыль от крыльев Серафимов.
Они творят – народ в ответе...
Цикута слова? – сто охапок...
Кто против? – жалуйте в кюветик,
Белейте остовом без тапок...
Да, я стрелял в чужое мненье,
Но не писал в Кремле указы,
Вычёркивая тушью тленья
По тысяче фамилий сразу
Из жизни...
Пирамиды власти
Незыблемы.
А мы спартанцы,
Порубленые волей Красса
В лохмотья, не в протуберанцы.
Палач и жертва – всё едино!
А истины диаметральны,
А сила в граммах или в динах
Всегда бессилия моральней!
И в чём мне каяться, скажите?
За то, что где-то и когда-то
Я вышиб жизни из событий
Бездумной строчкой автомата?
Да ну вас!
Руки мыты с мылом,
Взгляд искренний, прямой, суровый –
Я снова разумом за силу,
Согнувшую народ подковой...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»