Не напишу никак веселой песни,
Мне видно на роду их не пропеть,
У Моэма сказал мудрец известный,
Что жизни смысл – страдать и умереть.
Был прав старик… и ошибался тоже,
Пусть ближе мне осенние хиты,
В уныньи да печали жить не гоже,
Мы в поиске небесной чистоты.
Как прежде будет осень в мир проситься,
Тревожить запоздалые цветы,
А голуби заглядывать нам в лица
И ждать крупицу доброй теплоты.
Затопят печь в забытом, старом доме,
Жизнь потечет, плоха иль хороша.
И с осенью печальною в истоме
Отплачется смятенная душа.
Как жаль, что не пишу веселых песен
Гармошке нежно-огненной под стать,
Но может быть, в одну из ранних вёсен,
И мне, вдруг доведется написать…