Четвертый час. Спит город в рамках бытия.
Луна плывет в моем окне игриво.
А я не сплю. Смотрю на фотографию,
Ту маленькую, что ты подарила.
Неистово богам язычник молится.
Я мысленно беседую с тобою.
Ты, как всегда, красива столь бессовестно,
Что в это и не верится порою.
А есть ли ты? Сказала бабка надвое.
Иль просто это я тебя придумал?
Когда бы не двадцатый век был на дворе,
Сожгли бы вмиг прекрасную колдунью.
Ты как-то чудом избежала злой судьбы,
Но люди так тебя и не простили:
По общему понятью, невозможно быть
Одновременно умной и красивой.
Являешь ты собой противоречие,
И в этом горестям первопричина.
За то и втайне ненавидят женщины,
Что восхищаются тобой мужчины.
Пусть не напишут о тебе историки,
Мы все почти безвестно канем в Лету.
Сейчас ты спишь, прислушиваясь к шорохам,
И не икаешь вдруг – назло приметам.
Не стану я любовь свою оплакивать.
Кто знает, суждено ль надежде сбыться?
Еще раз посмотрю на фотографию.
Быть может, ты сегодня мне приснишься.
22.04.1996
