Я зачем
Рукой своей
Прервал полет
Мошки полей?
Я ль не так
Летал как ты?
Полет чей нёс
Стихов листы?
Та же длань
Оборвала,
Пока я пел,
Мои крыла.
Мое крыло
Могло лишь петь,
Теперь я
Должен умереть;
Мошкой я
В раю парю,
Был тобой
Тобой умру.
Оригинал:
Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?
For I dance,
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live
Or if I die.