Моя строка скучна как день ненастный,
Уныла и угрюма как изгой.
Перо в ней не звенит металлом страстно
И не сверкает сабельной дугой.
Мой стих рожден не искрами рассвета,
Не вдохновеньем яростных ветров
И не струной, нечаянно задетой,
И не тобой, достойной лучших слов.
О нет, он - одиночества забава,
Он - спазм неизощренного ума.
Его не увенчает лавром слава,
Которая ему и не нужна.
Умрет он в поэтической глуши,
Где царствует уныние души.