Мы- поколение наглое... гордое
Сердце в груди бьётся, не трепыхается.
Ряху наели толстомордую.
Щеки так и раздуваются.
Скромность-порок долой её,
затоптать башмачищами.
Страсть- банальный плевок;
Освистать! Вот и свищем мы.
И клеймо им «заплеванным»;
Они чувствуют, ха! Они чистые...
Скромно пашут надел отмежеванный,
Худосочные, неплечистые.
Впрочем, здесь не все «хрупкие»,
да не все пружиной сжимаются.
(Горестно, что таким порукою
«муки творчества». пребнсятся- оклемаются).
И, до боли они яркие.
Карандашиком шустро ерзая,
Расползаются- красные яблоки.
(С червоточинкой и... промерзлые)
Тело крепкое, не то б еще вынесло.
Закаленные- долго строились,
а душа, нет не вымерзла в них,
только так , поморозилась.
Все и ждем: когда оно- лето красное.
За глобальное ратуем потепление.
Ах, и страхи то эти напрасные
не приносят им избавления.
А вопросы плодятся, множатся,
разрастаются горы новые.
Посмотрите, как клен кудрявится;
Враки всё, то кусты… терновые.
Пожалеть бы… нас, не умею я.
-Нам не нужно, мы гордые!
Не покатится слеза бабья;
И не больно нам- толстомордые.